Qualche riga sapor lontano.

La nostra stanza buia e fredda, I bagagli ancora non aperti, l’odore di incenso. E di là un inglese barbutello che si nasconde nella cima di una collina che sembra montagna, ma che non lo è, insieme ad una francese che ha lasciato suo figlio di 12 anni a casa a fare la nanna, che ha tardato per cena ed è arrivata solo quando fuori ra abbastanza scuro e noi abbastanza stanchi. E la cena riscaldata per l’ennesima volta. Domani ripartiamo. Uno forse due giorni a Sligo per riprendere fiato, e soprattutto farci una doccia. Quando Doris con le lacrime agli occhi c’ha detto “ciao” e non addio, questo mai, non sapevamo in nessun caso cosa ci sarebbe successo, dove saremmo arrivati. Ora, che di nuovo partiremo, sappiamo che Stig, l’inglesino barbutello e pazzoide ne ha viste più di quante ce ne raccontano nei film, quelli d’avventura e che ora tutte le cose sporche e impolverate che si tiene in casa non ci danno più fastidio. Che suo figlio lo vorrebbe con sè, a condividere. Che alla francesina di là non so quanto le interessi di questa musica dance anni 80…Che vuole vedere il resto della casa e passare per la camera, che il vino ne ha bevuto abbastanza. Quassù tutto è diverso. È diversa l’ acqua che bevi presa dalla fonte. Sono diverse le nuvole e l’odore del vento, gli arcobaleni di cui puoi vedere la fine. La poca gente che puoi incontrare nei dintorni, I pastori, che comunque sia, che capirsi o no due parole con te le scambiano e se le rigirano in bocca fino a salire in macchina e tornare a casa.
Domani partiamo ancora. Forse finalmente. Forse purtroppo. Qui hai tempo. Puoi fermarti. Puoi perderti nel bosco e farti ritrovare da Bella, la vecchia cagnetta di Stig che vuole sempre giocare. E poi rientrare a casa e accoccolarti vicino Cookie che fa le fusa e ti vuole bene. Il tempo è fermo. Quasi come una foto anche se non puoi bedere l’erba muoversi.
Forse è per questo che partiremo, domani. Si è fermato per tre giorni il Mondo, domani si riparte. Alla ricerca dello stesso sapore.
Lontano.
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