Dove resti. (storiella per non tenere a niente)

A volte sembrano barche, ma sono solo le case su Inishnee, a volte sembrano stelle.
Da qui puoi vedere tutto quanto. Il tempo è fermo. Non c’è fretta di andare, perchè alla fine non vai mai da nessuna parte. Tutto sembra uguale, geometrico, matematico. Ma così. Casuale. Le strade puoi confonderle, gli animali avvicinare, i cancelli scavalcarli. I fiori li puoi incastrare tra i capelli e poi farti guardare camminare. Non c’è fretta di parlare, non c’è fretta di finire. Se vai in un pub, ad esempio, uno di quelli dove si vede sempre la stessa gente, nemmeno troppo puliti e non troppo bui, dove si parla del pescato, della giornata di Sole che è rara e così stupenda, se solo saluti o accenni un sorriso, se solo ti fai mescolare… il pescato diventa argomento per offrire qualche birra, la giornata di Sole pretesto per brindare e senza distinzioni e le distinzioni una giusta scusa per ballare. Che i passi te li insegnano loro tanto. è una cosa matematica. Ma così. è una cosa improvvisata.
Non serve tempo, non c’è un orario. Non è un fatto di puntualità. è sempre il momento giusto per tutto. O semmai arriverà. Il vento porta sempre qualcosa di bello.
Il vento.

Il vento porta tutto in realtà. Porta le persone soprattutto, che buffa casualità. Sia fato, non lo so. Il vento qui ha quello strano potere di far capitare. Arriva da così tanto lontano che invece lui è puntuale, preciso. Sa che vuoi qualcosa che tu ancora non ti aspetti. Come i tramonti dalla cima di una montagna, col mare sotto che trema e chissà quanti arcobaleni. Con i cavalli che possono restare liberi, ma che se fai piano puoi anche accarezzarli.

Non c’è avventura, non c’è dovere, e non c’è andare. Nè raccontare e nemmeno vivere. C’è solo un luogo, che resta impassibile e sente solo il cambiare del Vento.
Atlantico

Connemara.

 

 

Senza tempo.
Veronica J.
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